Creo que estoy perdiendo mi intención de escribir. No sabía que eso podría llegar a pasarle a alguien de mi edad, siempre lo relacioné con aquellos que ya lo han escrito todo... pero poco y nada de verdad tiene eso. Mientras que unos creen desesperados que escriben porque dicen ser artistas, yo lo hago para no ser yo... mi cabeza siempre ha resultado un buen lugar para el autoexilio.

Pero todo cambió. Hace ya un buen tiempo que no hago un cuento que me deje frases para meditar un rato... o una estrofa de canción que refleje en su totalidad mis pensares. Soy sólo una melodía vacía dando vueltas sin rumbo... estoy lleno de páginas en blanco, con temor de anotar lo imborrable... paso hora tras hora frente a frente con la libreta pero nada anoto, nada nace.
Y si bien me estrello de vez en cuando con otros, no encuentro alivio... en los golpes no existen oídos, sólo caos y más confusión... y aún teniendo oídos dispuestos, no sabría por donde comenzar.

...No hay nada más triste que un escritor frustrado, sin palabras que profetizar...